"É que Narciso acha feio o que não é espelho
E à mente apavora o que ainda não é mesmo velho
Nada do que não era antes quando não somos mutantes"
Qual é a música que está em nós?
Qual é o sentido de olhar, ouvir, falar, escrever, se for apenas para alimentar uma necessidade individual, egoísta e narcísica?
Narciso acabou comigo.
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